Стихи на веб шпаргалке
Стихи на веб шпаргалке
Веи шпаргалка

                                                                                         Стихи.

На главную Контакты Гостевая книга

                                                                   Yandex               Rambler               Mail.ru                Aport.ru

Cегодня 25 июля 2025 года, пятница, 06:49 Стихи на веб шпаргалке.

Стихи на веб шпаргалке.

 

Последнее обновление 25 июля 2009 года

Метрика
Hosted by uCoz
Стихи на веб шпаргалке

Лучшие позитивные стихи на веб шпаргалке.

Hosted by uCoz



Я к старости клонюсь, вы постарели тоже.






Картинка.





Утро.

Картинка Петух запевает, светает, пора!
В лесу под ногами гора серебра.
Там черных деревьев стоят батальоны,
Там елки как пики, как выстрелы -- клены,
Их корни как шкворни, сучки как стропила,
Их ветры ласкают, им светят светила.
Там дятлы, качаясь на дубе сыром,
С утра вырубают своим топором
Угрюмые ноты из книги дубрав,
Короткие головы в плечи вобрав.
Рожденный пустыней,
Колеблется звук,
Колеблется синий
На нитке паук.
Колеблется воздух,
Прозрачен и чист,
В сияющих звездах
Колеблется лист.
И птицы, одетые в светлые шлемы,
Сидят на воротах забытой поэмы,
И девочка в речке играет нагая
И смотрит на небо, смеясь и мигая.
Петух запевает, светает, пора!
В лесу под ногами гора серебра.

1946

Автор: Николай Алексеевич Заболоцкий.























Hosted by uCoz
Летний вечер.

Вечерний день томителен и ласков.
Стада коров, качающих бока,
В сопровожденье маленьких подпасков
По берегам идут издалека.
Река, переливаясь под обрывом,
Все так же привлекательна на вид,
И небо в сочетании счастливом,
Обняв ее, ликует и горит.
Из облаков изваянные розы
Свиваются, волнуются и вдруг,
Меняя очертания и позы,
Уносятся на запад и на юг.
И влага, зацелованная ими,
Как девушка в вечернем полусне,
Едва колеблет волнами своими,
Еще не упоенными вполне.
Она еще как будто негодует
И слабо отстраняется, но ей
Уже сквозь сон предчувствие рисует
Восторг и пламя августовских дней.

1957

Автор: Н. А. Заболоцкий.


























Hosted by uCoz
Hosted by uCoz






Ты много ли видел на свете берез?


***

Ты много ли видел на свете берез?
Быть может всего только две, -
Когда опушил их впервые мороз
И в первой весенней листве.
А может быть, летом домой ты пришел
И солнцем наполнен твой дом.
И светиться чистый березовый ствол
В саду за открытым окном.
А много ль рассветов ты встретил в лесу?
Не больше чем два или три,
Когда на былинках, тревожа росу
Без цели бродил до зари.
А часто ли близких ты видел своих?
Всего только несколько раз -
Когда твой досуг был просторен и чист
И пристален взгляд твоих глаз.



***

Автор: С. Маршак.








Я умею любить...


***

Я умею любить.
Умею покорной и нежною быть.
Умею заглядывать в очи с улыбкой
Манящей, призывной и зыбкой.
И гибкий мой стан так воздушен и строен,
И нежит кудрей аромат.
О, тот, кто со мной, тот душой неспокоен
И негой объят...

Я умею любить. Я обманно-стыдлива.
Я так робко-нежна и всегда молчалива.
Только очи мои говорят.
Они ясны и чисты,
Так прозрачно-лучисты.
Они счастье сулят.
Ты поверишь - обманут,
Лишь лазурные станут
И нежнее и ярче они -
Голубого сиянья огни.
И в устах моих - алая нега.
Грудь белее нагорного снега.
Голос - лепет лазоревых струй.
Я умею любить. Тебя ждет поцелуй.



***


Автор: Анна Ахматова.










Милая, может быть, купим слона?


***

Милая, может быть, купим слона?
Знаешь, зарплату вчера обещали...
Это вчера, а сегодня не дали,
Может быть, в среду получим сполна.

Милая, может быть, купим слона?
Хватит нам жить в этом сереньком мире.
Что? Не поместиться в нашей квартире?
Ну отодвинем диван от окна...

Милая, может быть, купим слона?
Где же, в конце-то концов, твоя жалость?
Господи, мало, нам мало осталось!
Помнишь? Читала же ты Куприна...

Милая, может быть, купим слона?
Только представь... Подожди, я серьезно!
Вообрази: полуночные звезды,
Ты я и слон... В небе светит луна...

Да называй ты, как хочешь, меня...
И не такое еще говорили...
В детстве мне тоже его не купили...
Милая, может быть, купим слона?



***

Автор: Андрей Чирков.










Осень.


***

Когда минует день и освещение
Природа выбирает не сама,
Осенних рощ большие помещения
Стоят на воздухе, как чистые дома.
В них ястребы живут, вороны в них ночуют,
И облака вверху, как призраки, кочуют.

Дух Осени, дай силу мне владеть пером!
В строенье воздуха - присутствие алмаза.
Бык скрылся за углом,
И солнечная масса
Туманным шаром над землей висит,
И край земли, мерцая, кровенит.

Вращая круглым глазом из-под век,
Летит внизу большая птица.
В ее движенье чувствуется человек.
По крайней мере, он таится
В своем зародыше меж двух широких крыл.
Жук домик между листьев приоткрыл.

Архитектура Осени. Расположенье в ней
Воздушного пространства, рощи, речки,
Расположение животных и людей,
Когда летят по воздуху колечки
И завитушки листьев, и особый свет,-
Вот то, что выберем среди других примет.

Жук домик между листьев приоткрыл
И рожки выставив, выглядывает,
Жук разных корешков себе нарыл
И в кучку складывает,
Потом трубит в свой маленький рожок
И вновь скрывается, как маленький божок.

Но вот приходит вечер. Все, что было чистым,
Пространственным, светящимся, сухим,-
Все стало серым, неприятным, мглистым,
Неразличимым. Ветер гонит дым,
Вращает воздух, листья валит ворохом
И верх земли взрывает порохом.

И вся природа начинает леденеть.
Лист клена, словно медь,
Звенит, ударившись о маленький сучок.
И мы должны понять, что это есть значок,
Который посылает нам природа,
Вступившая в другое время года.


***

Автор: Николай Алексеевич Заболоцкий.








Вот щенок, в переплет не по силам щенячьим попавший...


***

Вот щенок, в переплет не по силам щенячьим попавший,
пропавший,
от пинков и клыков
беззащитностью лишь отгорожен,
неухожен,
и на пузике голом - незаживший шнурок пуповины.
Там, где ломятся в винный,
возле входа в святилище пьяниц,
где вцепляется в глотку голодранцу другой голодранец,
где обрубки-слова - будто лай озверевших овчарок,
как он грязен и жалок!
Он лизнет хоть какую к нему обращенную руку,
даже ту, что потащит на крестную муку
иль подкормит, а там обдерет на базарную шапку...
Я уйти не могу, подбираю случайную тряпку
и, щенка завернув, устремляюсь в давильню трамвая,
изумляясь тому, что душа во мне - вроде живая.
Вот приедем домой, в родничок доброты окунемся,
как-нибудь перебьемся,
вместе бедствовать будем и у неба просить пропитанья.
Глажу мокрую шерстку, больна от чужого страданья,
от дрожанья надежды, проснувшейся в тельце застылом.
Я спасаю щенка. Мне Россию спасти - не по силам


***

Автор: Нора Яворская.














А ты шаблонной меркою меня...


***

А ты шаблонной меркою меня,
Как тех девиц, неприхотливых, меришь,
Тех, что ловчат - без хитрости ни дня,
И в искренность любви моей не веришь.
Всё ищешь, ищешь маленькую ложь,
Всё ждёшь, когда потребую награды.
Ах, по каким законам ты живёшь?
А как они, девицы эти, рады!
Как сладко смаковать им правоту
Своих "к чему любовь и идеалы?",
Своих "зачем искать нам высоту,
Где всё седьмое небо - одеяло?"
И мы о чём-то мелком говорим,
И разговор наш - тысячам подобен.
И ты уже увидеть не способен,
Что мир моей души - НЕПОВТОРИМ.


***

Автор: Нора Яворская.









Взаимнось.


***

Ты долгое время
Считала наивно,
Что всё в этой жизни
Должно быть взаимно.

Взаимной должна быть твоя доброта.
Но щедрость,
С которой ты ею делилась,
Порою тебя повергала в немилость
У тех, Для кого ты старалась всегда.

И годы наивность поправили мудро:
Не могут взаимны быть
Вечер и утро.
И радость и горе.
И правда и ложь.
Доверье и хитрость.
Улыбка и нож.

А время спешит и проносится мимо.
И в этом оно бесконечно взаимно.
Как наша любовь
И как наша печаль,
Как "Здравствуй",
Когда далеко до
"Прощай"...


***

Автор: Андрей Дмитриевич Дементьев.












Пусть горе и печаль церковной свечкой тают...


***

Пусть горе и печаль церковной свечкой тают
Последнее "прости", последнее "прощай".
Не плачь, мой друг, не плачь, никто не умирает
И не они, а мы от них уходим вдаль.

Пусть бог нам положил до времени разлуку,
Но если ты упал, и враг занес клинок.
Они помогут встать и остановят руку
Разящего врага, и взгляд их будет строг.

А время промелькнет так суетно, так странно
Последнее "прощай", последнее "прости".
Придет и наш черед безмолвно, неустанно
Глядеть идущим вслед, и их хранить в пути.


***

Автор: Андрей Макаревич.









Я к старости клонюсь, вы постарели тоже.


***

Я к старости клонюсь, вы постарели тоже.
А если бы нам слить две старости в одну
И зиму превратить - как сможем - в ту весну,
Которая спасет от холода и дрожи?

Ведь старый человек на много лет моложе,
Когда не хочет быть у старости в плену.
Он этим придает всем чувствам новизну,
Он бодр, он как змея в блестящей новой коже.

К чему вам этот грим - вас только портит он,
Вы не обманете бегущих дней закон:
Уже не округлить вам ног, сухих, как палки,
Не сделать крепкой грудь и сладостной, как плод.
Но время - дайте срок! - личину с вас сорвет,
И лебедь белая взлетит из черной галки.



***

Автор: Пьер де Ронсар.
Франция. 16 век.











Я тебя... как никто... никого... никогда...


***

я тебя... как никто... никого... никогда...
я скучаю... молчи... и уткнуться в плечо...
я дождусь... я смогу... не предам... не отдам...
где болит?.. а сейчас?.. а сейчас - горячо...
как никто... никого... навсегда... никогда...
ближе кожи... семья?.. да какая семья...
и оттуда сюда... и отсюда туда... поезда...
ненавижу прощаться... прощаться... и я...
как никто никого... почему-то... не плачь...
ты вернешься?.. я скоро приеду... ну да...
мне пора... на перроне краснеет "стрела"...
ненадолго совсем... ерунда... не беда...
уезжай... торопись... я потом откричу
все тоску по тебе... словно выстрел в живот...
я дождусь... доживу... излечу... по чуть-чуть...
я ведь тоже тебя... как никто... никого...

27.06.03 г.


***

Автор: Stray Cat.












Я всегда твердил, что судьба - игра.


***

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато её хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладёт на плечи.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.


***

Автор: Иосиф Бродский.












Ожидание женщины.


***

Всякому времени свойственны хлопоты,
Юности
дни золотые завещаны.
Каждый, конечно же,
знает по опыту:
Чуден момент ожидания женщины.

С этого начато жизни приятие:
Как отвергать
приворот удивления?
Как не выведывать тайну объятия?
Как не испытывать
зов и томление?

Сердце почувствует
ровную, равную –
К ней навсегда сохранится влечение.
Женщин не может быть много,
но главную
Ищешь, спасаешь из лап обмирщения.

Кто не сбивался на мысли о бренности,
Молоды ль мы,
сединой ли увенчаны…
Это не поиски повода к ревности,
Это восторг –
ожидание женщины!


***

Автор: Сергей Каратов.












Возникает из недопетости...


***

Возникает из недопетости,
На потребу растущим хлопотам
То, что мы называем зрелостью,
То, что мы называем опытом.

И друзья, оставаясь в наличестве,
Становились другими начисто, -
Это мелких потерь количество
Переходит подспудно в качество.

От любви к туманной поэтике, -
До любви к бытовой математике.
Если были мы теоретики,
То теперь, - безусловно, - практики.

Было дело и я в это кинулся,
А только, видимо, стал староват, -
Лишь вчера я любил Калининский,
А теперь выбираю Арбат.

И надеждой себя не балуя,
Никому не желая зла,
Удивляюсь на лодку старую,
Что так долго нас всех несла.

Ведь плывет она, тем не менее,
Как земля, что все-таки вертится,
Под всеобщее изумление:
И на чем она только держится?

И я хочу, чтоб на время забыли мы
Деловые полезные навыки,
Наши руки освободили бы,
Чтоб попробовать взяться за руки.

И чтоб где бы мы только ни были,
Мы б умели, прикрывши двери,
Хоть на время забыть о прибыли,
Чтоб хоть раз сосчитать потери.


***

Автор: Андрей Макаревич.
















Какого цвета грязь?...


***

Какого цвета грязь? — Любого.
Пол грязным может быть и слово,
Идея, руки, площадь, шины,
Грязь — лишний штрих, и нет картины.
Грязь в вечном споре с чистотой,
И дух свой, смрадный и густой,
Свое зловонье, безобразье
Грязь называет простотой.
И чистоту ведет на казни,
Грязь — простота убийц и палачей.
В орнаменте народного фольклора
Есть в лживой простоте ее речей
Смертельная тональность приговора.
Грязь — простота страшнее воровства.
Из-за таких, как мы, в нее влюбленных,
Молчание слепого большинства
Кончалось страшным воем заключенных.
И так проста святая простота,
Что, маску позабыв надеть святоши,
Открыто, нагло, с пеною у рта
Устраивает грязные дебоши.
Уже близка опасная черта,
Пустые души искажают лица.
О, вечная земная Простота,
О, вечная земная Чистота,
Спасительница мира — Красота,
Явись скорей, хочу успеть отмыться


***

Автор: В. Гафт.












Из "Гамлета."


***

Стань под благословенье
И заруби-ка вот что на носу.
Заветным мыслям не давай огласки,
Несообразным - ходу не давай.
Будь прост с людьми, но не запанибрата.
Проверенных и лучших из друзей
Приковывай стальными обручами,
Но до мозолей рук не натирай
Пожатьями со встречными. Старайся
Беречься драк, а сцепишься, берись
За дело так, чтоб береглись другие.
Всех слушай, но беседуй редко с кем.
Терпи их суд и прячь свои сужденья.
Рядись, во что позволит кошелек,
Но не франти,- богато, но без вычур.
По платью познается человек,
Во Франции ж на этот счет средь знати
Особо зоркий глаз. Не занимай
И не ссужай. Давая деньги в ссуду,
Лишаемся мы денег и друзей,
А займы притупляют бережливость.
Всего превыше: верен будь себе.
Тогда, как утро следует за ночью,
Не будешь вероломным ты ни с кем.


***

Автор: Уильям Шекспир.
Перевод Б.Пастернак.















 
 
 

Доброго просмотра!

     
   
 
 

 

Одноклассницы.






Стихи на веб шпаргалке © 2009 Все права защищены.

 


           

 


Россия.